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I
Fernando Botto Semedo – e nominemos n�s ora: deveras ele escreve os seus
livros com sangue; e memoremos, dessarte, a assertiva nietzschiana. Ou
melhor: ele escreve a partir do Caos inicial; h� �poemas escritos / Por
monarcas de soro e gelatina gelada / Do ignoto.� Que ignota fauna,
oculta faina. Se a Ludoterapia, como vimos, � Logoterapia, relembremos o
que aduzimos em torno, e acerca, de Fernando Guilherme Azevedo: o
Averno, ou Inferno, � o princ�pio de tudo; Botto Semedo � portanto um
Poeta de raiz. O rapsodo, na verve, � senhor do seu Caos; ele
transmuta-o, deleite, na lisura do Azul. Mas seja Canho, ou seja Cosmos,
o of�cio do Poeta � de fora, e � for�neo; a profecia, aqui, � Professora
e Proven�al, e a Anarquia, deveras, a profiss�o de f�. Botto Semedo,
desta feita, � rejeitado, no abjecto e no egresso ele � sempre ejectado.
� irm�o de Jo�o Belo, digamos solerte, em surreal-abjeccionismo: para o
Autor de �Narciso�, com efeito, �� terr�vel ter valor sem ter sido
convidado para ter valor�: para apreender, ou preender, a Poesia
Fernandina, especulemos no espelho, pratiquemos a �Poiesis�, relevemos,
no lustre, o Portugu�s ilustre.
II
E
literariamente, e literariamente, lavorando em lavaredas, Fernando
escreve, (co)movido, pela for�a da Paix�o. E crucial � pois o Verbo, e o
pensamento, na Cruz, � cruzada afinal; sempre e sempre, labutando, por o
cruzeiro na liga e a L�ngua Portuguesa. E isso � Graal e pascoal, e
desde Pascal, Amigo ledor, asseverando em Psican�lise, �o cora��o tem
raz�es que a raz�o desconhece�. O engodo e o desejo � o desejo do Outro,
e � um Rei, na serpente, o subsolo inconsciente. Quero eu dizer: a Frol
� pulcra, e � esmerada, mas � do esterco e do estrume que a Rosa se
alimenta. Ou melhor: se o mentar � da raz�o, � m�tico o mentir; os Numes
s�o secretos e os nomes s�o segredos. Parafraseando, em franco, o
Fernando Pessoa, o Mito � um nada, mas esse nada, aqui, tem a for�a dum
Tudo. Ent�o ou�amos, dessarte, o minist�rio menestrel: �A maternidade
dos nomes desconhecidos / Desenhava pequenos p�ssaros sem cor / E sem
asas, levantando voo com a dor / Da minha alma emparedada em liberdade,
/ Alucinada em palavras e cimento de vozes.� O m�bil e motor � par�bola
deveras, o pensamento, aqui, � qual a morte-movimento. E o rapsodo e o
racimo, � semelhan�a de Rimbaud, concorda, agora, num acorde, afinal: eu
n�o penso mas sou pensado, a verdadeira vida � mais que nunca ausente.
E, na Ludoterapia, somos todos siderados, e vivemos enfeiti�ados por V�u
de Maya mendaz. Que o espect�culo � o esp�culo, e perpassa, aqui, por a
Obra especial do Poeta Fernando – e sejamos pois o espectro, e
especulemos, ent�o, por o �Carnaval de Espelhos�, e eis a vez e a voz, e
eis o �Topos� e tropo da lucubra��o.
E
ora muito, muito bem. Entre o canto e o conto, Botto Semedo escapa, por
Magia, da Maya transit�ria e do mundo fenom�nico; do que o espa�o, o tempo e o princ�pio da causalidade…
Uma coisa, crucial, � a Cr�tica da Raz�o Pura – e cousa outra, em
cred�ncia, a Cr�tica, ou a cripta, da Pr�tica Raz�o. Que o escopo desta
Obra s�o Arqu�tipos, os s�mbolos e G�nios dos arcanos… As par�bolas, a
oblata, os Mitos e as f�bulas. Que a �Imago� � como letra, Amigo leitor,
o inconsciente � estruturado como uma linguagem; eis o que ensina,
estiliforme, o Jacques Lacan. Pois, de acordo com Rimbaud, o Eu � um
Outro acima de tudo: a express�o do inconsciente �, sobremaneira, a
express�o e un��o do sobrenatural. Pois pensar, aqui, � exprimir e
espremer – e atingir, e tanger, o Intelecto e a Forma. O fen�meno,
portanto, � filodoxia; a Ideia, no �Fedro�, a Filosofia. Quanto mais
not�rios forem os progressos da F�sica, mais premente, e providente, � a
necessidade Metaf�sica – assim o disse, pra sempre, o chamado
Schopenhauer. E assoalha, no carme, o Sujeito cognoscente, o seu puro e
vidente, o clarividente olho do mundo: �Lembrais-vos dos contos que vos
eram / Destru�dos de noite, numa enorme nave / Do inomin�vel?
Lembrais-vos daqueles / Segundos de sangue esquizofr�nico e / Tardio na
eternidade?�
Eu remembro, e eu relembro. Eu rememoro, um Poeta, que sentia a �Dejection�,
que ejectava, alfim, at� �s Gal�xias..
Em Botto Semedo
eu assisto, no �Dasein�, ao desenredar, e desenrolar, da Subst�ncia e da
est�ncia, e eis, aqui, as m�scaras do Ser, o eis-a� do Ser. Pois eu �Via
como o leite de Deus envernizava / O luto do meu amor, o seu destino /
Rasgado e em puro �xtase por abismos / Encenados pelo sangue infinito de
/ Uma santidade vazia.� A santidade � pois vazia, os monarcas s�o de
soro e o sangue � esquizofr�nico: se o prensar � dar � estampa, o pensar
� p�r um penso na ferida narc�sica. E se o sangue dos m�rtires � semente
de Crist�os, a Poesia � como a purga, a Poesia � qual a forma de
evacua��o. Vem agora, � cola��o, a Catarse aristot�lica, a desinfec��o
moral do Pierre Janet. Ou melhor: o livre � pois o livro; se a mem�ria �
das origens, a Saudade � do futuro, e a inf�ncia � pois segredo ainda
por cifrar. Jamais olvidaremos, aqui, o automatismo psicol�gico, a (es)tese,
e o estudo, do Parisino Psiquiatra. Mas n�o nos iludamos, Amigo ledor:
quem criou a no��o de escrita autom�tica foi William James, o Escritor,
o Fil�sofo e o letrado norte-americano – e divisamos, alfim, o
parad�sico, o nado, e os Campos El�sios; pois o Logos, aqui, �
psicoter�pico, a escrita � qual a forma da Logoterapia – e o psicodrama
� glosar, e a Psican�lise � deveras a �cura pela fala�.
E
ao relermos as endechas de Botto Semedo, remembramos, tamb�m, os
artif�cios e of�cios de Fernando Henrique de Passos, o Arquitecto e
artilheiro de Fernando Guilherme Azevedo. � que em todos estes Vates, a
vida imita a Arte, e n�o e nanja o inverso. E pensamos, alfim: Botto
Semedo n�o � louco, mas sente-se alheio � pol�cia- �politeia�. �
estrangeiro, e o estranho, nas Ideias fict�cias; vive mundos, e as
vidas, que s�o as mund�cias. Que � o escol, e a escola, da civilidade; e
s�o os lemas, e temas, da s�bia Saudade. E diria o Jo�o Belo, por isso
clama o estro, e � Portugu�s, a isso se chama o nascer �Outra Vez�.
Arma��o de P�ra, 27/05/2009
PAULO JORGE BRITO E ABREU
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