CONTOS DE CAF�
Tudo na cabe�a

Estava alerta h� mais de 24 horas. Do�am-lhe os joelhos naquela posi��o acocorada. Mas sabia que cedo ou tarde o sol havia de nascer. E poderia soltar a corda do arco em tens�o contra a silhueta no cora��o da noite ainda. Ela era de ferro, mas mortal. Como todas as mulheres, por mais belas que sejam. E sedutoras na sua firmeza cruel da suposta indiferen�a. Mas um urso atravessou-se na paisagem: era indescrit�vel de peso e dignidade. Alvo de alvura, alvo para a seta; olhos rutilantes, focinho h�mido.

Hesitou imenso: por detr�s dele, finalmente, sa�ra a tal, que ele queria fulminar. Percebeu-se estonteado, duvidoso, amedrontado. N�o queria matar o urso… Mas se a seta vazasse os dois? N�o seria a �ltima oportunidade? Se ela escapasse naquela aurora, teria de esperar meio ano: � assim no Polo Norte. E ele viera da Patag�nia, quase percorrendo um meridiano inteiro. A seta decidiria o discurso de um arco gasto: ela apaixonava-se ou morria. Uma coisa ou outra lhe seria tranquilizadora, desde que a fuga permanente terminasse ali mesmo.

Por�m, o urso parou e falou! “Achas a posse mais importante do que a beleza? Preferes o frio da morte � febre da inquieta��o?”. Ele tremeu. Nunca imaginara que um urso falasse. Ou talvez n�o falasse, talvez fosse del�rio seu. Por isso lhe respondeu: “Tu �s um urso, nada percebes de paix�es”. O urso ainda esbo�ou um sorriso humano e disse, quase inaud�vel: “Ent�o mata-me, v�!”. Depois agigantou-se e come�ou a esvanecer-se em neve, n�o menos alva de alvura, e acrescentou: “Tudo se passa na nossa cabe�a, meu amigo! H�s-de voltar, esta n�o foi a tua hora”.

Era ela, afinal, quem falava. E aproximou-se para o beijar. Nesse preciso instante desfaleceu, antes que os l�bios dela tocassem os seus. Mas quando acordou viu o urso de novo, de boca colada � dele, desfocado. Sentiu-se invadido de um sopro infind�vel que jorrava como �gua na nascente a invadir-lhe os pulm�es.

Recuperou a vis�o totalmente: era um enfermeiro pressionando-o no peito e realizando uma manobra de boca-a-boca e o eco da frase repetiu-se: “H�s-de voltar, esta n�o foi a tua hora”. O urso, perd�o – o enfermeiro –, sorriu-lhe e disse para o companheiro ao lado: “Este conseguimos. E ela?”.

Tremeu de alto a baixo ao virar os olhos para junto do outro. Ela estava morta, com uma seta atravessando-lhe o cora��o no meio do asfalto. E barreiras policiais de volta, permitiam que, fora daquele cen�rio de chapas amalgamadas, o tr�nsito flu�sse nas outras faixas da auto-estrada. Perplexo, perguntou: “Fui eu que a matei?”. Um dos pol�cias respondeu seco, mas am�vel: “N�o amigo, ela � que vinha a conduzir! Ia-o matando asi!”. “E a seta?”, perguntou. Mas olharam-no como se estivesse a delirar e sentiu de novo um jorro de �gua fria, agora nas veias.

“A seta era a de C�pido. Acabaste por me vencer!”, disse-lhe o cad�ver da mulher.

Uns dias mais tarde, um psiquiatra, a quem descrevia tudo isto, sorriu e ditou sentencioso: “Tudo se passa na nossa cabe�a, meu amigo!”. Era o urso. Ou pelo menos era alvo de alvura dentro do que parecia ser uma bata. E o sol irrompeu por entre os estores de ferro que ela, ali presente e feliz, abria com um sorriso entre uma certa travessura e um desejo inconfessado.