Fim de tarde.

O sil�ncio atravessa o tempo.

As �rvores nuas, filtros do sol.

Subitamente,

a natureza prenhe, aconchega-se ao ch�o.

� chegada a hora.

Rasgos na pele,

Mil fendas de sangue verde.

Estalidos que cegam,

como pipocas de luz.

Rolinhos de algod�o,

um cheiro a beb�

e zunidos de mil abelhas,

beijando a tela de a��car.

Na minha boca o paladar das cerejas,

O trincar sumarento da ma��.